Résonnait dans l’entrée cette petite radio carrée.

   Avec ces petits boutons, ces vibrations et la musique, longtemps il s’est demandé comment merveille pouvait sortir d’un carré de fer. Sans doute était-ce dû à la drogue douce dans les cigarettes roulées de son père, sans doute grâce à la pollution constante de la planète. Cette atmosphère lui avait-elle pourri la moelle comme à ces nombreux déchets qui pullulaient les horizons en perdition ?
 Severin, dans son enfance, fut le plus heureux des enfants.  Les dromadaires que dessinaient les fumées de son père sur le mur du salon, les visions fluos des grandes heures où il restait accroché à fixer le plafond furent ses seuls grands amis. Il n’eut pas de maman, comme beaucoup d’enfant de son âge,  et vécu dans les prémisses d’une adolescence à la limite de l’émerveillement précoce et l’apparente fébrilité de l’esprit. D’un père anémique, ruiné par les drogues et la vie difficile d’une entreprise en perdition, Severin apprit le monde par le petit carrée de fer qui suspendu sur le cadre de l’entrée inondait son monde d’arabesque bleuté.
  Il l’avait souvent fredonné, cette hécatombe, ces mots semblables aux siens que l’univers n’avait voulu accepter. Il y voyait un culte d’enfant malade, y voyait une cure, un échappatoire, dans ces mélodies heureuses ou malheureuses. Quand on est jeune, le monde est une montagne. Quand on est jeune, la simple brindille d’herbe peut supporter des montagnes. Ainsi était devenu le quotidien de ses journées, assit devant le carré de fer, cet objet ramené par son père qui lui avait cédé sans jamais n’avoir compris son principe. Le petit garçon, le visage encore boursoufflé, en avait trouvé des merveilles, les yeux perdus par l’engin inconnu. Dire qu’il ne lui avait fallu qu’une semaine pour le faire totalement remarcher.

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  « D’puis l’temps, t’sais t’aurai du l’comprendre pa’. J’tais dis j’tu dois l’prendre à pied et nan, pas comm’ ça. Ptain. » Déliaient des mains des fils sans difficulté, le brun soupirait avec la notoriété du jeune sage qu’en a littéralement plus rien à fouttre de réparer les planètes. Dansaient dans ses doigts les liaisons et les chocs, les bidules et machins qui constituaient son quotidien se fendaient dans ses phalanges. Le génie des secondes mains, le roi de la récup, l’mec aux destins des objets has been fendit encore l’air, couru jusqu’au ruste dossier de bois pour lui retirer une ceinture qui lui servirait sans doute dans quelque minute.
    Severin, le poste radio accroché dans son dos par une sacoche faite de ses propres mains, allait encore répandre son magnétisme pour réparer la machine à laver du paternel. Dire qu’il avait bien passé six fois devant le meuble, à dévisser et réviser tous les paramètres pour faire comprendre au padre que non, si on donne un coup de pied dedans, ça marche pas. Céline Dion dans le casque, il revint avec sa ceinture d’outil, celle qu’il prévoyait pour les travaux d’intérieur.  
    Le père regardait, sceptiquement les faits et gestes de son gamin si grand déjà. Depuis le temps qu’il avait espéré un travail digne de son sang, voila que le gamin se foutait à récupérer les objets de tous les voisins pour en faire des trucs et machins. Dire que la lignée avait toujours eu de  la chance dans le commerce, et voilà que le dernier descendant se donnait à réparer la deuxième main.
  Le pire était qu’il n’en lâchait rien. Putain que c’était chiant de voir qu’il trouvait de ses merveilles le gamin. A toujours fouiner partout, avec ses relations insalubres et ses mystères de pré-ado, il s’était mise à collectionner tant de chose qui ne trouvait rien aux yeux du père- qui avait lâché l’affaire pour comprendre ses manigances- qu’il en polluait les pièces de l’appartement.

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Avoir quinze saisons, ne fais pas de toi un homme.
tu cherches, tu cherches, tu cherches,
la petite bête qui te ronge la tête.

Severin. Seve et rien.

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La chute durait depuis des jours.
Ca empiétait tes mains, mâchait tes phalanges.
Noircir tes os pour en faire ?
Combattre une absence de couleur est –il un combat équitable ?

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Equinoxe.

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L’infiniment plus petit est la plus forte des maladies.

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Il m’a rendu le poste.
Je parle dans ma tête, mais rien à foutte, il m’a rendu le poste.
Il a vu que je deconnais pas. C’est bien fait pour lui. Fallait pas me chercher, rien à fouttre s’il peut pas blairer que…
Du coup il me faut un temps d’adaptation. Les couleurs sont revenues petits à petits, les hurlements ont fuit. Me lever est un supplice. On dirait un malade incurable, comme si j’avais que ça à fouttre de rester au pieu toute la journée. J’ai du matosse à reparer moi. Du coup, même sous le fait de fouttre mes pieds en tailleur, j’arrive pas à putain de bouger. J’imagine que les tas de bouffe sous le pieu sont parce que… Putain, quelle merde.
Maintenant j’ai masse de taff, j’suis en retard pour aller chercher Jim’ et fuck j’arrive toujours pas à me lever quoi. Attends. Je sens, mes. Os ? Depuis quand j’ai un creux dans le bide ? Je me suis pas alimenté ou quoi ?


Combien de temps je vais putain de devoir attendre dans ma chambre avant que ces connasses de jambes se refouttent à fonctionner en mode normal ?

15%

Attends.
Pourquoi il y a un pot de chambre à côté du lit.

30%

Deux jours.
Pas de signe du padre.
J’arrive à bouger assez pour pouvoir pisser dans le pot de chambre.

50%

Wah putain j’ai retrouvé l’usage de mon bras gauche.
J’avais peur de plus pouvoir me branler à vie.

70%

Putain, j’me fais chier à mort.

90%

Je suis pas victime, je suis pas colombe.
…

100%
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Il restait derrière la porte. A observer les soupires et les paroles de son propre fils. A sans doute laver le passé, laver les escaliers. Jamais il n’aurait douté que…Dire qu’il lui avait fallu tout ce temps. A son seul fils, à sa seule progéniture. A son futur en devenir.
Il se réduisait à lui apporter à manger et boire les nuits. A ne plus entrevoir un contact, même sonore. La peur terrassait ses os, faisant trembler jusqu’à ces plus profondes dents. Sûr que les dieux n’avaient pas été cléments avec lui. Abandonner son rôle de paternel, devoir devenir un gardien de prison. Il ne le supportait pas. Pas maintenant qu’il avait compris ce qui se tramait. Dire qu’il lui avait fallu si longtemps à comprendre pourquoi la terre tournait tellement…étrangement pour Severin.

Il soupirait dans les recoins, accroupit contre la porte de son fils.
Que devient un homme quand il est réduit à droguer son propre fils pour le rendre amorphe ?
Un monstre ? Un sauveur de l’humanité ?

Tout ça à cause d’une radio.

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Ils t’ont créé à partir d’un autre univers.
Quand on côtoie les autres univers, on crée des immondices.
Tu es née de la liaison de tes deux mondes.
Tu es condamnée à rester là.
Nireves.

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J’ai compris que je complétais un vide.
C’est comme ça qu’on dit quand la possession passe bien au-dessus de la raison. Je complète un vide qui n’est pas de moi. J’ai mi le doigt dessus, un soir avec Jim. Il a essayé de me prendre la radio. Pourtant putain, je lui ai dit qu’il ne fallait jamais qu’il y touche. J’ai déjà terrassé mon père, c’est pas pour faire pareil avec mon meilleur pote.
Dire qu’il m’a vu tellement misérable.

Bonjour, j’ai une salope qui squatte mon corps.
Une salope qui recherche des bouts d’étoiles pour se faire un univers. Pour se créer une fusée en espérant se casser de mon corps. Comme une putain de maladie incurable, il faut que je me traine une putain narcissique prête à remuer le ciel pour rejoindre sa putain de galaxie ouverte. Tout ça à cause des terriens, des squatteurs à mi- temps, des « pauvres âmes » qu’on héberge gratos.

Alors trainaient depuis gamin des milliers de stuff dans mes quartiers, pour construire « sa » fusée, pour ensevelir ma prison d’un nouveau mur encore plus fort en béton. Le pire devait être ce besoin d’appartenance qui peu à peu prit place.

Parce que tu es moi.
Parce qu’en plus d’être un gamin sans accroche, je traine un boulet.
Parce que tu m’as crée.

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Cet homme n’est plus son père.
Cet homme n’est plus que la personne qui t’a nourrit dans le noir en te craignant….non en LA craignant.
Tu as beau toucher ton ventre, tu ne vois pas.

Le soleil te brulera les épaules, Severin.
Mais dans le fond, tu t’en ficheras.

Parce que tu n’as jamais été seul.

Alors ferme la porte, prends tes affaires, tu verras, Severin, je t’aiderai.
C’est facile de vivre si je t’aide. Ton père ne t’a jamais voulu tu sais. Qu’est ce que tu sais de ta mère ? On changera les planètes, Severin. On gravera le ciel de la galaxie, fera des etoiles nos paradis.
Tu n’as pas besoin des autres pour avancer.
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« Jim’ ! Jim’ p’tain. Ecout’ gros. J’peux ouvrir ma baraqu’ ! C’pas la mort mec’ ! J’vais p’voir faire vl’a l’troc d’la vie ! Et t’sais quo’ ? T’sais c’quoi le B-E-S-T ? C’est qu’on va s’en m’été plein l’fouilles dude ! Allez’, bouge ton cul’ d’la ! J’paye ma tournée. »

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Construire ensemble les murs de ta propre prison.
Comme un paradoxe ironique d’un masochisme abouti.

s e v e r i n
n i r e v e s